Sentinelle: Une romance médicale torride entre contraires

La vie parfaite d’Ava Remley s’est effondrée l’an dernier. Son ex-mari lui a tout pris : la maison, son travail, même leurs amis. Seule lueur au tableau : leur précieuse petite fille, un rappel constant de l’amour qu’ils partageaient autrefois. Ava a toujours suivi les règles… mais Rafe, le pompier aussi grincheux que sexy, est bien décidé à faire voler ses inhibitions en éclats.

Rafe Falcon, pompier costaud au mordant bien connu, est pris de court par l’optimisme désarmant d’Ava. Elle le surprend en pleine crise contre une grille de mots croisés du New York Times, mais rien ne semble entamer sa bonne humeur. Contrairement à d’autres, elle ne recule pas devant ses tatouages ni son allure brute. Et ça, Rafe n’y était pas préparé.

À mesure que leur lien se renforce et que Rafe plonge tête la première dans cette histoire, les péchés du passé refont surface… et menacent de tout détruire. Leur passion pourra-t-elle résister à l’épreuve ?

Le crayon se brisa sur le papier, et Rafe Falcon jura bruyamment. — Putain de merde de bordel...


Il prit une profonde inspiration. Ce n'était pas si difficile. Il n'était pas à la caserne en ce moment. Pas de pression. Pas de sirènes. Pas de cloches. Pas de haches. Pas de bâtiments en feu.


En tant qu'homme adulte, il devrait être capable de gérer ça. Il était pompier depuis presque vingt ans. S'il pouvait grimper une échelle de cinq étages avec une hache, une bouteille d'oxygène et vingt-cinq kilos d'équipement, il n'allait pas abandonner ici.


Vingt-cinq horizontal, huit lettres. Commencer au commencement.


Les mots croisés du New York Times se moquaient de lui une fois de plus.


— Début. Cinq lettres. Pourquoi diable utilises-tu le même mot deux fois ? grogna Rafe au journal. Comme d'habitude, celui-ci ne répondit pas, et il se demanda pourquoi il persistait dans ce rituel tortueux.


C'était un matin post-intervention habituel pour lui. Il terminait sa garde de 24 heures à la caserne 15, conduisait jusqu'à son café tranquille préféré et profitait de son journal.


Ou déchirait son journal en morceaux en effaçant trop fort.


— Essayé. Il écrivit sa supposition avec un crayon neuf. Six lettres. Merde.


Il essaya d'effacer délicatement. Le papier du New York Times, devenant plus fin et moins cher chaque jour, avait du mal à résister à la force de ses épaules et de ses biceps. À la dixième effacure, il serait temps d'utiliser son deuxième exemplaire du journal.


Les mots croisés du lundi étaient faciles. Ceux du samedi étaient les plus difficiles.


Il décida de mettre le « É » à la fin et de trouver le début.


— Ne faites pas ça. Ce n'est pas un indice au passé. Une main tapota la case dans le coin gauche. Vous ne pouvez pas utiliser un « É ».


Rafe suivit le doigt pointé le long d'un bras jusqu'à une blonde aux yeux bleus. Elle tenait une tasse de café et un autre exemplaire du journal du samedi.


— Pourquoi pas ? demanda-t-il.


— S'ils voulaient que vous utilisiez le passé, ils auraient dit « Commença au commencement ».


— Bon sang de... pu- il commença à jurer puis s'arrêta. Ce n'était pas la caserne. Il n'était pas censé jurer comme un charretier en interagissant avec le public ordinaire. Tu as raison. Pas de « É » sur le verbe.


— Ce n'est pas un verbe de toute façon, indiqua-t-elle en montrant l'indice. Il remarqua que ses ongles avaient été rongés et que son annulaire gauche portait le cal vide d'une ancienne alliance.


C'était intéressant car elle ne devait pas avoir beaucoup plus de trente ans. Cela dit, il avait lui-même divorcé deux fois, alors qui était-il pour juger ?


— Alors qu'est-ce que c'est ? siffla-t-il.


— Menachem. Elle lui sourit comme s'il n'avait pas dégagé sa meilleure vibration « laissez-moi et mon journal tranquilles ou je vous anéantis ».


— « Men » quoi ?


— L'énigme consiste à trouver le nom de Menachem Begin, Premier ministre israélien. « Begin » signifie « commencer » en anglais. « Commencer au commencement ».


— Oh. Il l'écrivit et regarda l'indice révélé par la réponse.


Droiture britannique. Six lettres vertical.


Ah, celui-là, il le connaissait.


Honors, écrivit-il

.
— Hé, euh. Pas tout à fait, dit la femme

.
Il leva les yeux vers son visage souriant et fronça les sourcils. — Pourquoi es-tu encore là ?


Ne comprenait-elle pas ? Entre ses cheveux, ses muscles imposants et le tatouage de dragon noir qui partait de son poignet droit et grimpait jusqu'à ses épaules, les gens du café avaient tendance à lui laisser un large espace. Son sourire et ses cheveux blonds presque blancs, coupés au carré, pouvaient aller ailleurs.


Sans se laisser décourager par son manque d'intérêt pour la conversation, elle dit : — Vous y êtes presque, mais ce n'est pas encore ça.


— Comment diable le saurais-tu ? Il regarda autour de lui pour voir si elle était censée rencontrer quelqu'un ici. Elle n'avait qu'une tasse de café et un sac de pâtisseries.


— C'est écrit « britannique ». Ce qui signifie h-o-n-o-u-r avec un U. Toujours souriante, elle lui prit son crayon et corrigea sa réponse sans déchirer le papier. Pas besoin de me remercier.


— Tu n'auras rien. Que se passait-il ici ? S'était-il cogné la tête lors de sa dernière garde et était-il entré dans une réalité alternative où il était devenu un aimant à mères de banlieue dans les cafés ?


Quand il releva les yeux, elle n'avait toujours pas bougé. La femme n'avait pas cessé de sourire, et même lui devait admettre qu'elle était mignonne.


— Oui ? Tu fais partie d'un programme de sensibilisation ou tu vas me demander si je veux parler de Jésus ?


— Je devrais ? Elle ne recula pas.


— Certainement pas. Que veux-tu ? Son incapacité à se débarrasser d'elle le déconcertait.


— Eh bien, vous venez ici une fois par semaine et vous détruisez le journal, alors je me suis dit que je pourrais vous aider, dit-elle.


— Mon journal et moi allons très bien.


— D'accord. Vous avez passé une mauvaise nuit à la caserne ? Elle s'assit sur la chaise à côté de lui, posant son café et son sac de pâtisseries sur la table.


— Tu sais ce que je fais ?


— C'est écrit sur votre chemise. Elle l'avait suffisamment déstabilisé pour qu'il oublie qu'il portait encore le haut de son uniforme.


— Oh. Il était nul à ça. Il y avait une raison pour laquelle il avait divorcé deux fois.


— Mauvaise nuit.


— Ouais, trois clochards morts et pas de sommeil depuis trente-six heures. Donc je ne suis pas de la meilleure humeur. Mieux vaut continuer ton chemin et embêter un autre connard qui est putain de nul aux mots croisés. Rafe savait qu'il n'était pas juste, mais il n'avait pas été d'humeur à avoir de la compagnie en dehors de sa caserne depuis un moment maintenant.


— Tu veux en parler ?


— Non.


— D'accord. Je vais quand même t'aider. Elle tapota les indices. Que penses-tu que celui-ci signifie ?


— Ça veut dire comprends l'allusion et va-t'en

.
— Nan, ça ne fait que huit lettres. « Comprends l'allusion et va-t'en » en fait vingt-cinq. Je m'appelle Ava au fait.
Malgré lui, il rit.

 — D'accord, Ava. Cinq lettres. Esprit embouteillé.


Elle lui fit un clin d'œil. — Génie. Ou vodka.